Николай Дик

Русь моя

В дальних странах не стыжусь

вспоминать об отчем доме,

потому что нет весомей

нежных слов «Святая Русь».

Здесь рождается заря

на просторах Валаама,

заплетая кружевами

дни и ночи января.

Предсказаньям вопреки,

что изменится погода,

васильки весной заводят

хороводы у реки.

Льются трели соловья

на просторы Черноземья

и несёт благое семя

песня в русские поля.

Всё же, что ни говори,

всех красот милей на свете

Русь моя, где даже дети,

как с картин – богатыри.

***

Закатали катком оголтелые дни девяностых,

раздавил каблуком новоявленный бешеный век,

под шумок воронье заселило повсюду погосты

и остался ни с чем у порога седой человек.

Струны певчих гитар разорвали и спрятали песни,

но зато попугаи пролезли на новый экран -

простакам на цветастых смотреть по ночам интересней,

чем на алую кровь незашитых изорванных ран.

Кто сумел развалить, до сих пор не сумели построить.

Горы планов и слов, только некому их разгребать.

Для кого-то важнее толпиться с мечами у Трои,

чем надеждой покрыть поседевшую за лето мать.

Неужели поля по весне не засеются рожью,

колокольный набат не услышат глухие сердца,

не дождётся рассвет милосердия истины Божьей

и покорно закат будет ждать приближенье конца?