Владимир Штеле
Было в нашем сибирском посёлке
Много зеков и прочей шпаны,
Там торчали облезлые ёлки.
Ой, картина – как после войны.
Я там лет восемнадцать болтался,
Там орал: «Ну, попробуй-ка, вдарь!»
Там на бочке зловонной катался
Фридрих Бисмарк –
простой золотарь.
Прятал глазки свои он косые,
Если прятал, то был виноват!
И на кой вот такие России?
Ну ни в бой с ним, ни на парад.
Не нужны нам в России такие!
Бочка, ковш – вот его инвентарь.
Странно было, что «Аве Мария»
Исполнял иногда золотарь.
А у Бисмарка пальцы, как крюки,
Он не пил, не орал, не хворал,
Брал он скрипку в вонючие руки
И «Аве Мария» играл.
У могилки стоит и не плачет,
Только водит смычком, словно псих.
Видно - хитрость какую-то прячет
Он в глубоких морщинах своих.
Потихонечку сжили со свету
Всех чужих,
в них мухлёж, плутовство,
И нерусскую музыку эту,
И нерусское имя его.