Иван Бер

***

Опубликовано в ж. "Крещатик" - №1-2018

Мы перешли Рубикон, но другими не стали.

Нам остаётся одно - жить в согласьи с собой,

Где бы мы ни были: в пропасти, на пьедестале.

Все. Передышка. В окопах. Закончился бой.

Сколько мы дергались, сколько, простите, потели;

Сколько искали и сколько, увы, не нашли;

Сколько разбили бокалов, помяли постелей;

Сколько раз, струсив, от ответа мы тихо ушли.

Сколько мы отдали времени нашим попыткам,

Где наследили, наделали меток в запас.

Тот, кто из нас был особенно юрким и прытким,

Стал узнаваем и стал уважаем - для масс.

Ну, а теперь о потерянном нами, ребята,

То есть о том, что когда-то ценилось, - о том,

Что обернулось со временем фантиком мятым,

Песней без слов и без звука, прокисшим вином.

Нужно ль об этом писать? Сомневаюсь, что нужно.

Как говорят: „Позабыли“… Так нет и нужды.

Может, прошли уже те времена, когда дружба

Даром от Бога была и знаком судьбы.

Может, друзья, устарело всё это, прокисло.

Может быть, нет в этом смысла… И, может быть, но!..

Мы перешли Рубикон, и желанье возникло

В душу свою заглянуть, опуститься на дно.

2015