B. Штеле
* * *
Облака плывут – и́ссиня-сухи,
И нет им дела – куда плывут.
Инспектор Крамер подходит к шлюхе
И говорит с ней восемь минут.
Как набухают её ресницы,
Увидеть можно издалека.
Она упряма – не сговориться.
Он с ней прощается: «Что ж, пока!»
Уходит – сгорбленный, несообразный.
Она подкрашивает глаз обвод.
Он ждёт зелёный, идёт – на красный,
Торопится за поворот.
Думает: «Глупая, нет ей дома.
Ведь перед Богом держать ответ». –
Всё о том, ну, когда знакомы
Люди без малого двадцать лет.
2014
* * *
Падает лёгкий сентябрьский лист
По синусоиде в рай корневища.
Пусто. И только чудак цивилист
Бродит, как вёсельщик по пепелищу.
Что его гонит? Угасший очаг?
Дом опустевший, где так одиноко?
Злая тоска? Или просто печаль –
О невозвратном, прекрасном, далёком?
2007