О. Зaйтц

* * *

Мой дед – российский офицер с немецким именем,

Под Порт-Артуром ты контужен молодым.

Должно быть, раны у судьбы-злодейки выменял

На веру в счастье, что рассеется, как дым.

Собой ты жертвуешь для русского отечества.

«Вперёд! За Русь!» – хрипишь в горячечном бреду,

Ещё не зная, как московское купечество

Сметёт родню твою в пятнадцатом году*.

Луна взошла над госпитальною палатою –

Друг с поля боя дотащить тебя успел.

И невдомёк пока обоим, что в тридцатые

За кровь немецкую пойдёт он под расстрел.

Ты молишь Бога о Руси, чтоб дал он силы ей.

Но вот промчатся сорок лет, как страшный сон,

И дочь твою за документ с «чужой» фамилией

Свезёт на каторгу столыпинский вагон**.

В груди – как будто жерновами давит мельница,

Мозг плавится в жару, виски и лоб в крови…

Живи, мой юный дед!

Пусть нам не встретиться –

Ты только вопреки всем горестям живи!

_______________________________________

*Речь идёт о немецком погроме в Москве 26 – 29 мая 1915 г.

**Историю Верены Вебер (Зайтц) см. в очерке «Москва – Ухта – Сосногорск. Поездка через годы».