Е. Зейферт

* * *

Круглый рот сирены,

петли,

петли

обматывают меня…

В них – иглы.

Теперь новая эра –

белое становится

красным,

чёрное становится

красным…

Красногубая сирена

прижимается к коже

моего мобильного телефона.

Я не выпускаю его из потной ладони.

Я крепко держу его.

Он в крови.

«Нет, не отдам, он мне нужен!»

«Он вам мешает», –

вразумляет она.

На клавише телефона –

красный лепесток её ногтя…

Милый!

А ты помнишь меня в новом красном платье?

В том, где на спине полоски крест-накрест,

а ноги открыты в продольных разрезах?!

А красные слёзы на моих щеках

ты видел?

Мне страшно.

Я боюсь металлический голос сирены:

как скрежет зубовный,

как кураре в ухо,

как бусинку ртути на языке.

В красном пожарище боли,

в зигзагах сполохов я рожала тебе дочь,

красивую красноволосую девочку

с псевдоноготками, с цветом твоих глаз…

Я возьму с собой дочь,

надежду, любовь и веру,

кораллы слёз.

У нашего подъезда – разноцветная лужа.

Всё проходит.

Кораллы слёз лежат в моей лаковой шкатулке.

Дочь лежит в колыбели.