П. Блюме
* * *
День ото дня душа светлее,
я 40 дней гляжусь в себя,
и мысленно иду за нею,
мытарства с нею проходя.
В последний час перед рассветом
снежинка первая в стекло
тихонько постучалась где-то,
вот отчего душе светло,
а может оттого, что прежде
ты, милосердная, была
как Та, чей образок с надеждой
твои прижали два крыла
к груди... Теперь, похоже, осень,
что фотография души,
как та могилка между сосен,
где Свет Животворит в тиши.