Белла Иордан

* * *

Смешалось всё в небесной канцелярии,

архангелы запутали цифирь:

весна – и вдруг метель по всей Баварии,

как будто это матушка Сибирь.

В неразберихе сыплют с неба лишнего,

утратили и меру, и резон,

и рады снегу лишь фанаты лыжники –

у них продлился бархатный сезон.

А завтра дождь польётся над сугробами

и вымочит листы календаря,

простуженные вороны хворобые

накаркают погоду октября.

И ветер, чехардою замороченный,

сорвётся злыднем с горной высоты,

и ну прохожим раздавать пощёчины,

и рвать из рук озябшие зонты.

Но минет ночь – и утром солнце вешнее

разбудит голосистую капель,

проклюнутся весёлые подснежники

и возвестят, что вроде бы апрель.

И тут же, прибыль подсчитав до нолика,

на пятачках, приветствуя весну,

хозяева кафе расставят столики,

и будет пахнуть кофе за версту.

А там, глядишь, и мода переменится –

на градуснике плюс, чего тут ждать? –

весь город вдруг до маечек разденется

и станет солнцу лица подставлять.

Да только выйдет – зря теряли головы,

и дело с раздеванием – труба:

посыплется с небес на плечи голые

колючая холодная крупа...

Смешалось всё в небесной канцелярии,

архангелы совсем лишились сна –

никак не установится в Баварии

по плану утверждённая весна.