И. Антони
* * *
Дорога, дорога, дорога,
Где кончится долгий твой бег?
И где отдохнёт хоть немного
Идущий тобой человек?
От дома родного начало,
Откуда, ступив за порог,
Ты вехи потом отмечал лишь,
А остановиться не мог.
Дорога, дорога, дорога…
В пути всё так бурно течёт.
Начавшись однажды, дорога
Тебя к горизонту влечёт.
Идёшь ли пешком по дороге,
Паришь ли ты птицей над ней,
Знай, крови цыганской немного
Примешано к крови твоей.
Забродит она, и оставит
Родные края человек.
И нажитый хлам не заставит
Его прозябать там свой век.
Не ведаешь, где прекратится
Дороги стремительный бег,
Где в метр на два сократится
Пространство твоё, человек.
Так что же, оставить дорогу
В обмен на домашний уют?
Скучать и стареть понемногу,
Готовясь в последний приют?
Ну, нет уж! Оставлю дорогу
Когда не смогу я ходить!
Увидеть в дороге так много —
Для этого стоит пожить!