B. Штемпель
* * *
Возвращаемся к себе, как к первородству,
Даже если и мечтали не о том мы.
Но откуда ощущение сиротства
На земле, где, в общем-то, мы дома?
Может, всё начать сначала было б проще,
Отказаться от себя да жить понову.
Ну, а мы идём к себе – почти на ощупь,
По шажку едва заметному, по слову.
И такая давит нас к земле силища,
Что не вспомнить, что когда-то были горды.
И не нами обихожены кладбища,
На которых имена давно уж стёрты.
Нет, не ждали, как спасения, исхода,
А, вернувшись, – не целуем камни Platz-а.
Но такая нас зовёт к себе свобода,
Что дыханья не хватает надышаться.
За окошком о любви щебечет птаха.
Каждый колос помнит скошенная нива.
Мы, ушедшие от Гёте и от Баха,
Чьей молитвою ещё сегодня живы?
Да, наверно, и смешны мы и зелёны, –
Спотыкаемся о рифы серых буден.
Долог путь наш, как в Ниневию – Ионы,
И проглочены однажды – тоже будем.
1999