П. Блюме
* * *
Нет больше той любви, как если кто положит душу свою за друзей своих.
Евангелие от Иоанна
Скачет конь, летит по полю,
черный конь – тоска, неволя,
лебеди вдали...
Черной точкой он в пространстве,
тучи бредят, окаянство
Русския земли.
Конь храпит… Монголом диким
в храмах выжженные Лики
древние Святых.
У Непрядвы синей, тонкой
битве быть кровавой, звонкой
за друзей своих!
Память помнит те потери:
крики, стоны, раны, стрелы,
вдовьи голоса.
И на поле Куликовом
я молюсь сегодня снова,
и роса, роса.