В. Ванке

* * *

Тяжёлый сон

посредине счастливого лета,

говорящий, что запахи земли - обман,

что чёрная краска, царящая в этом сне, -

цвет самой вечности,

что наше наличие в этом мире -

лишь вспышка в ночи,

прореха

в бесконечно черном заборе...

1994

* * *

Последние дни дачного лета, когда сад пропах смородиной

и так не хочется уезжать. Ты вставала поздно, у меня на

сердце было покойно и так хорошо от мысли, что я тебя берегу.

Ты выпархивала из дома, как бабочка, я не знал тогда, что ты и

есть бабочка, чей век так недолог, и ты скоро изчезнешь в

солнечной мгле. Я не знал тогда, что наш дом - у края земли,

совсем рядом с небом: и пешком дойдёшь, и на лодке доплывёшь, -

так близко, что мы отражаемся в нем...

1997

На родине предков

В астраханской степи кирхи с выклеванными глазами. Ни могил, ни

домов. На месте Страсбурга, родины бабушки, когда-то большого села -

овраги, колючки, ковыль. Храмы торчат из земли пустыни, как великаны,

умершие от жажды на пути к какой-то своей одним им известной цели.

1995