Б. Иордан

Брожу в архиве Памяти моей,

где все углы битком уже забиты

событьями ушедших лет и дней,

зарубками мгновений позабытых.

Читаю строчки выцветших страниц,

листаю пожелтевшие альбомы...

всплывают очертанья чьих-то лиц

и звуки голосов полузнакомых.

Ах, память...

Как старьевщик и скупец,

которым ценен каждый медный грошик,

ты тоже прячешь бережно в ларец

за годом год всё то, что только можешь.

Я проживаю прожитое вновь,

мелькают вехи пестрым частоколом:

вот детство... юность... первая любовь...

рожденье сына... внучка ходит в школу...

И вдруг нежданно блёсткою сверкнёт

какой-то миг, затерянная малость,

и значимость иную обретет,

что раньше незначительным казалось.

Здесь каждый шаг поставится на вид -

не жду поблажки или же уступки, -

архив сполна бесстрастно отразит

былые прегрешенья и проступки.

И устыжусь я глупости своей –

как запоздало жизнь рассудку учит, –

и совесть до последних будет дней

казнить и за содеянное мучить...

Перебираю жизнь свою до дна,

законам поклоняясь мирозданья,

где память –

как награда нам дана,

где память нам дана –

как наказанье.