П. Блюме
Мне Евтушенко ручку передал.
А эстафету?.. Ведомо лишь Богу.
У каждого из нас своя дорога,
Своя Россия, ниша, пьедестал.
Поэзия почище, чем хорал, –
Без времени, без давности, без срока.
О чём-то верном, вечном и высоком –
О том ли, что на сердце начертал?!
Он «наше всё». И что сказать ещё,
Когда толпа то хвалит, то ругает?
И Политех в волненье затихает,
И женщина целует горячо.
Так песня лебединая не спета
На вечере народного поэта.