П. Блюме
Начать сначала эту жизнь,
забыв о прежней хоть на время,
когда душа, взбираясь ввысь,
своё роняет в землю семя,
и прорасти затем цветком,
березою, чертополохом,
или как прежде быть стихом,
травою, скошенной до срока.
Но я сегодня прорасту
французской лилией, и где-то
заплачет дождик на мосту,
pont Mirabeau в стихах поэта,
а для меня - что мост, что дом,
вода течет иль это время?..
Как прежде я живу стихом,
своё роняя в строчку семя.
И новая строка, что жизнь,
как без тебя вода тягуча
душа, пронзающая высь
для Бога - молния сквозь тучи!..