А. Рудт
* * *
В мою палатку занесло шмеля..
он бьётся в парусиновые стены –
он в исступленьи от тоски и плена..
а там, снаружи, – летняя Земля..
июль.. Урал.. просторно.. ароматно..
под шаткой тенью ив дрожит река..
ах, распахну палатку я слегка,
чтобы инфаркт не бил шмеля стократно..
Лети, счастливый !
Выхожу на зной..
Я, как Адам, – безгрешен и свободен..
Эй! Растворяйся, шмель, в родной природе..
и бог с тобою, милый.. И со мной..
* * *
.. Осень – добрая, сухая…
тихий праздник свежих дней..
лист, не падая – порхая,
по руке скользнул моей..
невесомый – на ладони –
«лист кленовый, лист резной»…
скверик в киновари тонет,
в охре – теплой и сквозной..
снова выгнало из дому –
по сухой листве шуршать,
про сентябрьскую истому
строчку, две ли продышать..
стар и мудр - а мне всё мало:
пой, душа, ищи, гадай…
не слабей, гипноз Урала..
отсвет тайн, не пропадай..