Б. Иордан

* * *

Над баварской деревенькой ЗееОн,

чуть за окнами затеплится заря,

раздаётся колокольный перезвон -

то звонят колокола монастыря.

Здесь эпохи разломились пополам,

тени прошлого – безмолвной чередой.

Отражаются зеркально купола

в тихом озере с задумчивой водой.

Веры, Времени и Вечности приют.

Витражи расцветил радугой рассвет.

Но к заутрене монахи не придут,

потому как здесь давно монахов нет.

Сколько минуло и сгинуло веков,

лишь по-прежнему, печально и светло,

Пресвятая, нежно кутая в покров,

Всё баюкает младенца своего...

А на кладбище, за каменной стеной,

что сегодня посещают, как музей,

обрели вдали от родины покой

поколения Романовских князей.

На чужой земле – чужие и ничьи.

Были – не были, да сгинули в глуши.

Поминальной не зажжет никто свечи,

не помолится по-русски от души...

Под деревьями густыми полумрак,

пробирает неожиданно озноб:

под ногами у скучающих зевак –

прах российских титулованных особ.

Незаметно позабыла их молва,

в изголовьях – православные кресты,

и славянской вязью вечная мольба:

"Боже светлый, нас помилуй

и прости!"