П. Блюме
* * *
Когда белый лебедь растает в сонете,
как снег за окном, обозначив разлуку,
любовь, что стрела, вылетая из лука,
застрянет в груди, как и должно в сюжете.
Давно позади наше лучшее лето,
а может, еще впереди – я не знаю…
Любимая, видишь, как чертят трамваи
свой путь, будто в фильме «Варшавское гетто».
Сейчас на земле до весны еще рано,
хотя от свечи, как от памяти, – поздно.
И тянутся в ночь фонари, будто гроздья,
свисая к дороге, как связки бананов.
А ночь за окном – тиха и пустынна,
И белая лебедь – всего лишь картина.